Mi poesía o lo que sea que sean estas rimas encerradas en versos sin sentimientos profundos; no son las mismas. No sé si es porque no tengo a quien escribir esas tonteras cubiertas por rosas melodías o estupideces sin sentido, sin significado distinto.

No sé si soy yo o es el tiempo que no está a favor con mi corazón, ya no sé si este tiempo es real o irreal o es un mundo subalterno y sólo es un sueño del cual soy la bella durmiente esperando por despertar o quizás esto sea una noche en Londres y que Peter Pan me lleve al país de nunca jamás y del que no recuerdo ni una pisca de nada, quizás por mi memoria arruinada, quizás por los desenfoques que mi memoria produce.

No entiendo, no comprendo o quizás es sólo un mal pensamiento: "no creo en el final feliz" no creo en esas estupideces de los cuentos de hadas, porque en ningún momento me han comprobado que la magia existe y mantendré esta cerradura del corazón cerrada hasta que alguien me demuestre lo contrario; hasta que alguien me prometa amor eterno, alguien que me susurre sus lamentos pero que grite a los cuatro vientos su amor eterno (que cursi).

Lo único que pienso, lo único que me parece incorrecto es que estos versos, rimas o lo que sean estas letras sin sentido, no sean las mismas, no sean lo que solían ser y quizás estoy perdiendo mi "encanto" o el sentimiento de un amor de verano, quizás sea lo mejor, quizás sea lo indicado.
warning: es una simple emoción del momento.